Du moins, c'est ce que je croyais.
Rien dans la vie de ma femme n'avait de sens avec cet homme.
Emily était infirmière pédiatrique.
Elle était bénévole à l'église.
Elle conduisait un monospace argenté et préparait des goûters pour chaque événement scolaire.
Pour elle, enfreindre les règles, c'était commander un dessert avant le dîner.
Mais ce motard la pleurait comme s'il avait perdu une personne irremplaçable.
Parfois, de ma voiture, je voyais ses épaules trembler.
Parfois, avant de partir, il posait une main rude sur sa pierre tombale et la laissait là pendant plusieurs secondes.
Comme s'il lui disait adieu une fois de plus.
Au bout de trois mois, je n'en pouvais plus.
Ce samedi-là, je suis sorti de ma voiture et j'ai marché vers lui.
Il a entendu mes pas, mais ne s'est pas retourné.
Sa main est restée appuyée sur le nom d'Emily.
« Excusez-moi », ai-je dit d'une voix plus sèche que je ne l'aurais voulu. « Je suis le mari d’Emily. Je crois qu’il est temps que vous me disiez qui vous êtes. »
Il resta longtemps silencieux.
Puis, il se leva lentement, se tourna vers moi, l’air d’un homme qui attendait cette question depuis des mois.
Finalement, il dit :
« Votre femme était ma… »
« Je suis désolé », dit-il doucement. « Je n’ai jamais voulu vous mettre mal à l’aise. Je suis seulement venu vous remercier. »
Je le fixai, perplexe.
« Vous remercier ? » demandai-je. « Pour quoi ? »
Le motard baissa les yeux vers la tombe d’Emily, et pour la première fois, je vis les larmes dans ses yeux.
« Votre femme a sauvé la vie de ma fille. »
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