Pendant six mois, je l'ai observé depuis ma voiture.
Le même jour, à
la même heure.
Chaque samedi, à 14 heures précises, il enfourchait sa Harley pour arriver au cimetière, se garait près du vieux chêne et se dirigeait droit vers la tombe d'Emily.
Puis il s'asseyait à côté d'elle pendant une heure entière.
Il n'apportait jamais de fleurs. Il
ne laissait jamais de mot.
Il ne parlait jamais assez fort pour que je l'entende.
Il s'asseyait simplement en tailleur dans l'herbe, la tête baissée, comme s'il portait un fardeau trop lourd à porter.
La première fois que je l'ai vu, j'ai cru qu'il s'était trompé.
C'était un grand cimetière. On pouvait facilement confondre les tombes.
Mais il est revenu le samedi suivant.
Et le samedi d'après.
Et encore les samedis suivants.
Semaine après semaine, cet inconnu pleurait ma femme comme si elle lui avait appartenu.
Au début, j'étais perplexe.
Puis la colère m'a envahie.
Qui était-il ?
Comment connaissait-il Emily ?
Pourquoi cet homme venait-il la voir chaque semaine alors que certains membres de sa famille étaient rarement présents ?
Emily était décédée quatorze mois plus tôt d'un cancer du sein.
Elle n'avait que quarante-trois ans.
Nous étions mariés depuis vingt ans.
Deux enfants.
Une maison tranquille.
Une vie normale.
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